LE LIVRE DE BROUILLON
- poésie -

aux éditions L'Amourier, 2003

> Le Livre de brouillon en VPC sur le site de L'Amourier

 

Lui vers L

Il m'est arrivé de sourire en surprenant dans un café quelques mots sucrés que s'envoient derrière moi deux amants fraîchement tombés du lit. Ces amants, vous les connaissez aussi bien que moi. Lui, pourrait être en train de dissoudre deux sucres dans son café, elle, pourrait par exemple préférer le thé nature. Ils auraient l'air de s'aimer, ils seraient tendus l'un vers l'autre, ils se le diraient. On sourit. On sourit parce qu'on oublie trop souvent ce qui se joue derrière ces mots, ce qui se joue dans ces cafés. On sourit parce qu'on ne sait plus lire dans les marcs. Les deux amants du "LIVRE DE BROUILLON" ne sourient pas, ils pourraient être de ceux-là. Ils sont de ces amants d'hôtels et de cafés. Ils empruntent les mêmes gestes, les mêmes regards entrefilés, le même café, le même thé. Mais nos amants ont bien compris qu'ils jouaient une partition écrite d'avant Noé. Ils ferment les yeux jusqu'au jour où ils découvrent, dans le jardin d'un hôtel, qu'ils partagent un petit don en apparence inutile : ils ressuscitent les lucioles. Dès lors, parce qu'ils se sentent différents, parce qu'ils se croient investis d'une mission, ils décident d'enregistrer les moments fatalement uniques de leur amour dans la langue des rédempteurs de lucioles. Ils écrivent parce qu'ils savent qu'il n'y a pas de parole supportable en amour. Ils choisissent pour donner corps à leurs ondes un petit cahier d'écolier pour dire leur "je t'aime" qu'ils ne disent pas comme nous parce qu'ils savent que l'écriture est encore la forme la pure de la trahison amoureuse. "Je t'aime les crécelles de voyage" écrit l'un. Elle répond : "Tu t'évapores d'ailes". Je ne souris plus en entendant les mots sucrés des amants dans les cafés. Ces amants-là ont ressuscité mes plus intimes lucioles.